Costumas passear-te pelas minhas letras, como quem percorre um carreiro inundado de cheiros e detalhes. Mergulhas no meu corpo feito de pequenas letras, de pedaços de frases repletas de sentidos, de sabores que provas com a ponta dos lábios. Visitas a minha escrita, como uma exposição de telas descritas nas paredes de um imenso auditório, onde os sons são música que acompanha as minhas palavras. Mas as minhas letras são reflexo do meu ser, do jeito delicado de padecer deste sentimento profundo que cultivo, que cuido como flor delicada, sensível. Sou um jardineiro dedicado, que cuida deste pequeno mundo repleto de minúsculos pormenores, que nas letras sei de cor.
Sabes... gostava de ser bem mais que isso, que as palavras não fossem caminho, que o esquecimento não as votasse a estarem impressas num livro, gostava de ser mais que poeta, que escritor, seja lá o que isso for. Sabes... na realidade gostava de ser apenas amor!
Mas... sou aquilo que sou, letra solta em água revolta, frase plena que navega ao sabor da vela, texto, poético, que se lança ao vento, ou tão somente, silêncio que se preenche de vozes caladas, apenas lidas, de gentes que vêm e que vão, no suave turbilhão do dia-a-dia.