Guardo na memória as noite frias de Dezembro, recordo o calor intenso da casa onde nos juntávamos em torno de uma mesa adornada. O constante vai e vem de pratos, o presépio no canto da sala. Com saudade relembro as caminhadas pelo campo, a incessante procura do musgo nas cascas das árvores, as técnicas para retirar uma boa "manta" de verde. O ritual da composição da cena que nesta época era o centro de todas as atenções. O Menino, em palhas deitado, as bolas de cor que anos a fio enfeitavam a árvore, as fitas colocadas com todo o cuidado porque tinham de durar, afinal havia mais natais.
A expectativa era grande, todos ansiávamos por aquela prenda, tínhamos esforçado tanto para ser bons meninos, que esperávamos que o Menino nos presenteasse com os nossos desejos. A noite era agitada, os adultos cantavam canções tradicionais, a mesa sempre cheia de iguarias acompanhava a festa, os miúdos numa correria, seguiam o ritmo da cantoria, aqui havia alegria. Os dias que antecediam a noite da consoada eram frios mas divertidos, estávamos de férias e brincávamos livres pelos campos, molhávamos as botas, jogávamos à bola ou simplesmente dávamos uma volta com as mãos nos bolsos para não arrefecer.
Nesse tempo, cada presente recebido era uma dádiva dos céus, porque sabíamos que não voltaríamos a ter muitos mais presentes até ao próximo Natal. A vida era difícil diziam os nossos pais, mas nós sorriamos na inocência de sermos ainda crianças, sonhávamos com os nossos ideais.
Aquele era o tempo em que com menos se fazia mais, em que as coisas não eram banais e os filhos ainda respeitavam os pais.