Contador de histórias

Seguro na mão a caneta, a folha branca de papel, aguarda pacientemente que nela deposite os riscos com que escrevo uma nova história. Espera ser tatuada de sentimentos, de palavras, de ventos. Aguarda pelos personagens, como tabuado de palco pelos actores que hão-de encarnar os detalhes de outros corpos. Na minha mente personificam-se as curvas, que aos poucos saem tranquilamente da neblina dos pensamentos. São fantasmas que ganham vida nas palavras aqui transcritas.

Deixo resvalar a caneta, atrás de si, derrama-se um rastro de tinta fresca e húmida, que a folha, na sua ansiedade, absorve suavemente. Desfilam os cenários, caminham os artistas que envoltos na magia de uma animação inventada vivem as suas histórias. Fantasias e quimeras que o escritor em suas mãos deposita. Nesta epopeia são amantes que se desnudam e se preenchem, são lágrimas que pendem suspensas da tinta desta caneta que desliza no imaculado papel que serve de base a uma utopia qualquer.

Cego pela azáfama da encenação, abstraio-me do mundo real que se movimenta ao meu redor, esqueço os sons e escuto as músicas, apago a selva de cimento e pinto no fundo do olhar luxuriantes florestas. Desenho êxtases, provoco desejos, acendo paixões. Solto os gemidos, gritos e emoções, nas linhas que em palavras soltas vou escrevendo. Tudo isto neste silêncio, que apenas o ranger do aparo da caneta ao roçar na folha quebra.

Música para este texto.